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Die Chefin verzichtet: Texte 2009 - 2012, by Max Goldt

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Über den Autor und weitere Mitwirkende

Max GoldtMax Goldt, geboren 1958 in GÃ¶ttingen, lebt in Berlin. Zuletzt verÃ¶ffentlichte er Â«RÃ¤usper. Comic-Skripts in DramensatzÂ» (2015) und Â«Chefinnen in bodenlangen JeansrÃ¶ckenÂ» (2014). Im Jahr 2008 erhielt er den Hugo-Ball-Preis und den Kleist-Preis.

Produktinformation

Broschiert: 160 Seiten

Verlag: Rowohlt Taschenbuch; Auflage: 3. (1. April 2014)

Sprache: Deutsch

ISBN-10: 3499255774

ISBN-13: 978-3499255779

GrÃ¶ÃŸe und/oder Gewicht:

11,7 x 1,6 x 19,1 cm

Durchschnittliche Kundenbewertung:

3.4 von 5 Sternen

14 Kundenrezensionen

Amazon Bestseller-Rang:

Nr. 301.078 in BÃ¼cher (Siehe Top 100 in BÃ¼cher)

Wer jetzt die Revolution erwartet, sollte nicht zu diesem Buch greifen. Der interessierte Max Goldt Leser, der vielleicht sogar einmal eine seiner kurzweiligen Lesungen besucht hat, wird feststellen, dass sich der Autor auf bewÃ¤hrtem Terrain bewegt. Das ist aus meiner Sicht auch gar nicht schlimm, weil sich Max Goldt eben mit dem ihm eigenen Wortwitz prÃ¤sentiert und das auch auf sehr hohem Niveaum. Was mir bei diesem Buch sehr positiv auffÃ¤llt, sind die unterschiedlichen Formate von sehr kurzen Textpassagen, Ã¼ber Antworten zu nicht bekannten Interviewfragen bis hin zu den bisher hauptsÃ¤chlich bekannten 8-10 Seiten Texten. Das macht richtig SpaÃŸ, weil es nicht so streng strukturiert ist, wie die bisherigen BÃ¼cher.Ansonsten liebt oder hasst man Max Goldt, dem es hier wieder vorzÃ¼glich gelungen ist, die unterschiedlichsten Aspekte von Durchsagen der Deutschen Bahn bis hin zu den normalen SpieÃŸbÃ¼rgern oder Mitgliedern von ausgewÃ¤hlten Feuilletonredaktion zu betrachten. Das ist schon ein auÃŸergewÃ¶hnliches Talent, was der Autor jetzt schon seit Jahrzehnten zu Papier bringt. Wer gedacht hat, Max Goldt wÃ¼rden langsam die Ideen und Themen ausgehen, wird eines Besseren belehrt. Da kann man nur sagen: Weiter so!

Ich kenne die Kolumnen des Autors aus der Titanic der 90er Jahre. Die Texte dieser Zeit mochte ich etwas mehr als die hier enthaltenen der Jahre 2009, trotzdem immer noch sehr empfehlenswert

...ganz im Gegenteil: ich lese Max Goldt mehr als begeistert seit Ã¼ber zwanzig Jahren, und zum ersten Mal bin ich Ã¼ber ein neues Buch von ih etwas enttÃ¤uscht. Der Grund: bisher erzÃ¤hlte Max Goldt pointenreich und teilweise in lustiger Weise Geschichten, die er mit seiner Lebensphilosophie und einer gewissen Ironie kombinierte (jedenfalls verstand ich das bisher so, auch weil er teilweise in andere Personen zu "schlÃ¼pfen" schien).Vor allem mochte ich seine Reise-Berichte, wie zum Beispiel nach Katar, nach China oder zum grÃ¶ÃŸten Erdloch der Welt. Max Goldt hatte und hat nicht nur das Talent das Geschehene auf eine sehr spezielle und wortwitzige Art zu beschreiben, sondern schafft es auch stets schÃ¶ne Worte in noch schÃ¶nere SÃ¤tze zu packen.Bei "Die Chefin verzichtet" habe ich den Eindruck, der Autor hat mÃ¶glicherweise in den letzten Jahren nicht mehr so viel erlebt und macht sich hÃ¤ufig, wenn nicht allzu hÃ¤ufig, Gedanken Ã¼ber den Zustand der Welt. Dabei tritt eine Besserwisserei zu Tage die mir nicht sehr sympathisch ist. StÃ¤ndig geht es darum das frÃ¼her alles besser war, das die Nation verblÃ¶det (was natÃ¼rlich stimmt und was schon immer ein Thema von Max Goldt war, bisher wurde es allerdings unterhaltender, treffsicherer und auch lustiger behandelt) und das Anstand, Erziehung und Klugheit nach und nach vor die Hunde gehen. Das sehe ich genau so, aber mir gefÃ¤llt die aktuelle Art der PrÃ¤sentation nicht.Was mir auch nicht so behagt ist der Eindruck vom letzten Drittel des Buches welches aus zwei Ã¤lteren Artikeln besteht die aufgemotzt wurden, sowie diversen Notizen, die sich Ã¼ber mehr als dreiÃŸig sehr lange Seiten ergieÃŸen. Die Gedanken sind zum Teil nicht besonders unterhaltend und kamen in leicht verÃ¤nderter Form zuweilen in anderen Werken von Max Goldt vor.Zu allem Ãœberfluss ist es das erste gebundene Buch aus der Neuzeit von Max Goldt (damit sehe ich die Zeit an seitdem er beim Rowohlt-Verlag ist) wo mir die Gestaltung und der Umschlag nicht gefÃ¤llt.Damit ist "Die Chefin vezichtet" das erste Buch von Max Goldt wo ich keine 5 Sterne vergeben mÃ¶chte, sondern nur 3, obwohl mir das schwer fÃ¤llt, da ich seit langer, langer Zeit wohl so etwas wie ein "Fan" bin...

Schade. Irgendwie fehlt der Esprit. Man amÃ¼siert sich nicht mehr so hÃ¤ufig beim "um die Ecke denken" wÃ¤hrend der LektÃ¼re. MaÃŸstab fÃ¼r mich sind Goldt's in "Ã„" gesammelte Kolummnen. Runde Geschichten, stilistisch eckig, einzigartig - Onkel Max halt. Der Gute wird Ã¤lter. Nach einer Zwischenlagerung bestimmt auch wieder reifer. Hoffentlich schimpft er nicht.

Wieder sehr edel ausgestattet, inklusive LesebÃ¤ndchen ist auch dieses BÃ¼chlein mit Texten von 2009-2012. Cartoons und Bilder haben es nicht in dieses Werk geschafft. FrÃ¼her waren Max Goldts Texte lustiger, raffinierter konstruiert und herzlicher, Ã¼berraschender und beeindruckender. Manches wirkt mir etwas zu verbiestert und alt. Verschlungen habe ich aber auch dieses Buch und ich hatte meinen SpaÃŸ damit! Wer Goldt nicht mag kÃ¶nnte manches zu arrogant und kalt finden, was hier zu lesen ist. Als strenger, doch gutmÃ¼tiger Lehrer richtet Goldt Ã¼ber schlechte Sprache, schlechte Kleidung und schlechtes Fernsehen. Die Beobachtungen, dass es unserer Zeit nicht vor allem an "Bildung, Bildung, Bildung" mangelt, sondern an "Interesse, Interesse, Interesse" ist gut und richtig! Die stÃ¶renden schnarrenden Stimmen und die unpassende Kleidung mancher Menschen im Berufsleben ist ebenfalls einige Ãœberlegungen wert. TatsÃ¤chlich: wirklich mÃ¤chtige Frauen haben keine schrillen Kreischstimmen und laufen nicht in Jeans herum. AmÃ¼sant: die Sendungen von Will, Maischberger und der anderen Dame auseinanderhalten, Rockmusik als Stilmittel um die Sendungen aufzupeppen ist zwar lustig gemeint und auch einer der Momente, an denen ich zumindest schmunzeln musste, aber doch auch gar nicht so schlecht beobachtet. Ebenfalls schÃ¶n: die Antworten auf lahme Interview-Fragen als Kontrast zu den immer gleichen leeren Phrasen.Angela Merkel dafÃ¼r zu loben die menschliche LÃ¤cherlichkeit Ã¼berwunden zu haben mag zuerst gehÃ¤ssig wirken, bei nÃ¤herer Betrachtung ist aber auch das wahr.Einer der grandiosesten SÃ¤tze in diesem Buch ist der Ã¼ber MÃ¤nner, deren bedeutendster Lebenseinschnitt die Umstellung von VHS auf DVD war. Solche SÃ¤tze sollten das Olympia-Stadion fÃ¼llen!FÃ¼r Loriot Freunde gibt es noch den Versuch etwas kritisches Ã¼ber den Mann zu sagen, den nahezu alle lobten, nur um dann trotzdem weiterhin fade Comedy zu fÃ¶rdern. Die Kritik an Loriot lÃ¤uft bei Max Goldt auf eine Filmkritik der beiden Kinofilm des Humoristen hinaus, dessen Finalszenen Anlass fÃ¼r Verbesserungen bÃ¶ten. Im folgenden spricht Goldt Ã¼ber die Schwierigkeiten einen Ã¼berzeugendes Ende fÃ¼r einen Text zu finden und lÃ¤uft damit zur Hochform auf. Laut lachen musste ich bei Max Goldts Sorge davor eines Tages in den Medien einen StraftÃ¤ter vor Gericht zu sehen, der sein Gesicht nicht hinter einer Zeitung verbirgt, sondern hinter einem seiner BÃ¼cher - brillanter Gag!Schludrig hingeworfene Gedanken und ein Ã¼berarbeiteter Text aus "Vom Zauber" wirken mitunter wie FÃ¼llmaterial, aber besser so als ein Jahr ohne neues Max Goldt Buch! Der Geschmacks-Kompass ist jetzt wieder genordet, die Vitamin-C-Kur fÃ¼r die geistige Gesundheit hat gewirkt. SchÃ¶n war's. FÃ¼r Fans von Paolo Coelho und sÃ¼sslichen Romantik-Kitsch BÃ¼chern ist das hier definitiv nichts! Mag sein, dass MÃ¤nner weniger BÃ¼cher lesen als Frauen, aber rechnet man das raus was sich an LektÃ¼re gar nicht erst lohnt, stehen MÃ¤nner statistisch gar nicht so schlecht dar, auch das ist eine amÃ¼sante These aus diesem schÃ¶nen Buch!Ein typischer Rowohlt-Goldt. Immer wieder die gleichen Themen.160 Seiten, Hardcover mit Schutzumschlag & LesebÃ¤ndchen, Rowohlt 2012

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Bücher

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To the Edge of the World, by Michele Torrey

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Über den Autor und weitere Mitwirkende

Michele Torrey, an explorer herself, has traveled to almost 30 countries. The author lives in Auburn, Washington.From the Hardcover edition.

IJune 1519-July 1519On the first day of June, in the year of our Lord 1519, I, Mateo Mac'as de cvila, a Spaniard by birth, buried my parents.An ugly dog watched. Spotted with mange, the dog lounged in the shadow of a nearby boulder, panting, his tongue lolling out of his mouth while I piled stone after stone upon their bodies. It did not take long before the sweat glistened on my body. The sun was fierce and no breeze blew. But I did not stop. I could not stop. I refused to stop, and my chest burned from the exertion.I was determined. More determined than he. No dog would devour my parents. No dog would drag them through the city gates of cvila like they dragged Juan Garcia, or young Catalina, to gnaw their flesh while the townspeople fled in horror. I threw a rock, but the dog dodged it deftly, ears flattened, returning quickly to his spot in the shade.For much of the morning I worked, until finally I fell to my knees before the finished graves. "Father, Mother," I prayed. "Rest in peace." I reached out and touched the wooden crosses, caressed the names etched beneath my fingertips. I crossed myself and asked God to be merciful to their souls.Afterward, I burned the farm.My home. Dry, parched land, strewn with rock. A dusty courtyard, surrounded by a fence of sticks. A house of mud and stone. One room. A table. A chair. One rug. Two beds. A curtain dividing.In spite of the heat, my eyes misted as I remembered. There beside the table, beside the planked surface where beeswax candles once burned, was where my mother read me poetry. To the pride of my father, she could read. "You will teach our son," Tomes had commanded, drawing himself up to his full height, despite his bad leg. "My son is not a peasant. My son will be someone. Read, Mar'a, read." My mother bent her head over her book, her only book, her voice soft as the flutter of birds' wings. After, she always said, "Mateo, my son, sing me a song." And I gladly fetched my guitar and sang while her eyes closed and my father tapped his good foot.Now the table wavered with heat, and orange flames snapped and curled, devouring the curtain, the beds, the roof above my head. Smoke filled my nostrils and I stumbled backward out the door. I lay on my back in the courtyard, ashamed of my crying, not caring that the dog now lay panting beside me.I lay like that until the fire drove me away. My possessions sat in a pile by the fence. I slung my guitar over my back and slipped my dagger into my waistband. I draped my mother's rosary about my neck and picked up the book of poems, my sketchbook of drawings and box of inks (for my mother had also taught me to draw), and a goatskin filled with watered wine. Into my shirt pocket I dropped two pieces of bread, hoping they would not fall through the frayed hole. My father refused to allow my mother to sew patches on our clothing. "Only the poor do such things," he said. And he was right. We were not poor.I whacked the ugly dog on the nose with a stick, sending him howling, and tossed the stick into the fire. I watched until the only home I had known was but a blackened, crumbling shell.By now the sun burned high in the sky. It was time to leave.It took a long time to gather my father's sheep, frightened away by the dog and the fire. There were ten sheep, but I found only eight. I feared to stay longer lest the dreaded pestilence that consumed cvila--devouring neighbors, friends, parents--also consume me.And so, with eight sheep and my few possessions, I turned my back on the town of cvila, turned my back on the two mounds of stone beside the smoking ruin. I set my face to the south and began to walk.On the afternoon of the next day, I realized I was being followed. Perhaps he smelled the one last piece of bread that had not been eaten. Perhaps he thought he could steal one of my father's sheep. Or perhaps, and this at least I hoped was true, he despaired of digging at the graves of my parents. In any event, the ugly dog trotted behind me. Never close. But near enough so he shimmered in the heat, a speck of grime no bigger than a flea.I ate my last piece of bread and drank the last of my wine. Then I checked my armpits for pestilence, then the sides of my neck and my groin. Nothing. I said the rosary.The next day I turned fourteen years old. I lay in a ditch by a river, too hot, too weak to move. Never had I been so far from home. Never had I been so hungry.When I awoke the next morning, the sheep were gone. Footprints marred the mud next to the river, and they were not mine. I looked everywhere and found only Ugly, lapping water at the river's edge. Anger grew within me like water coming to boil and I hurled a rock at him. "You could have warned me!" I cried, tears of frustration rising in my eyes. "Next time I will stab you with my dagger!"When Ugly disappeared in the distance, I lay in the ditch and waited for the pestilence to take me to my parents. Without my father's sheep, I had nothing--nothing to sell, nothing to trade. I waited a long time to die. When the sun began to slide down in the sky, my stomach hurt worse than it had for days. Perhaps that was the first symptom. Again, I checked my armpits, my neck, my groin. Nothing. I did not say the rosary.In the morning, when I knew I was not dead, I dragged myself out of the ditch and continued to journey southward.At noon, I approached a monastery, nestled beneath the wing of a castle like a chick under a hen. From behind the monastery doors wafted a delicious aroma that made my stomach cramp with pain. I could stand it no more. To the ringing of the bell, I cast my glance to the ground and gathered in shame with others--ragged beggars, crippled children, one-legged soldiers--around a huge cauldron of soup. When my turn came, I dared to look into the face of the monk who handed me a bowl. Instead of the scowl I expected, I was met with a kindly look."May God bless you," he murmured as he ladled the steaming broth into my bowl. Into my other hand he thrust a hunk of bread. I sat upon a rock, devouring my food, not caring that the soup burned all the way down. Only when I finished and sat licking my fingers of every drop, every spare crumb, did I realize Ugly watched me. Under his accusing stare, the soup suddenly turned sour, and I vomited.I was angry with myself and wondered blankly if I should eat the vomit, but when Ugly began to devour it, I returned to the monastery. The entrance was closed and I banged on the doors. The same monk who had served me my soup and bread answered, and there was a glint of recognition in his eye."I have vomited my soup and bread."He disappeared and returned to give me another hunk of bread. But when I asked for more soup, my mouth watering and my belly aching to think of it, he said, "I'm sorry, but there is no more. We have given it all away. Come back tomorrow at noon."I did not argue, and when the door closed softly, I steeled my face and turned away. I will not wait until the morrow, I told myself. I will not allow him to serve me again. I shall move on to the next town.On the morrow I sat outside another monastery with bread and a bowl of soup in my hands. I forced myself to eat slowly.Ugly licked his lips and watched me with eyes I noticed were brown. Sad and brown. I let Ugly have a bite of bread and, after I finished the broth, set the bowl down and watched while Ugly licked it out. This time I did not vomit.The next day, when instead of a monastery there stretched a vast, empty plateau, Ugly caught a rabbit and left it at my feet. A bloody, furry mess that we ate together.And so we passed out of the plateau, out of the...

Produktinformation

Taschenbuch: 240 Seiten

Verlag: Laurel Leaf; Auflage: Reprint (14. Dezember 2004)

Sprache: Englisch

ISBN-10: 0440237939

ISBN-13: 978-0440237938

GrÃ¶ÃŸe und/oder Gewicht:

10,6 x 1,5 x 17,5 cm

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Amazon Bestseller-Rang:

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